Tengo muchas ganas de escribir porque estoy estúpidamente triste y escribir me levanta el ánimo. Por una razón poco determinada me da miedo, otra vez. Hace unos meses, marzo, descubrí el mundo del blog gracias a Rb. Mi asombro fue mayúsculo. Así, encantado por las posibilidades estilísticas del medio, decidí publicar uno por cuenta propia; a pesar de mi dificultad para encontrar claridad. 'El lenguaje escrito es diferente del hablado, provienen de distintas motivaciones' dicen en mi escuela. Ciegamente creí que los derroteros que llevan a la escritura, digo La LiteRatura, eran ajenos por completo a mí. En parte sigo creyéndolo, la otra afanosamente busca nuevos dogmas, también conocidos como verdades, a los cuales adherirse. Siempre me pregunto, ayer por ejemplo, ¿De dónde proviene esa necesidad de racionalizarlo todo, de la ilustración, de la posmodernidad, de mi espíritu? ¿Existen el espíritu, la ilustración o la posmodernidad? ¿Algo ha cambiado alguna vez? Para mi desgracia, y para alimentar al perdedor-romántico-decimonónico que hay en mí, la mayor parte del tiempo creo que todo es inmutable. Es inútil intentar huir, porque no tenemos a dónde. A veces, me gusta pensar que el viaje interior es una posibilidad real, una de las pocas restantes. Pero es tan difícil dejar ir, desprenderse de las ataduras, de los engaños, que no son distintos en nada a las nuevas verdades más que en la utópica sensación de plenitud...